Ayer murió un vecino en este barrio
uno más entre aquellos llevados por la peste
que ha arrasado el país por sobre sus fronteras
No era famoso y quizá su nombre se confunda
con muchos vinculados en páginas sociales
pero fue el protagonista de su propia novela
Amoroso esposo, tierno padre, hijo ejemplar
murmurarán los críticos y las torvas vecinas
y así repicarán los obituarios y los fúnebres discursos
Amó cuanto alcanzó a amar y fue feliz en su balcón
arriba del negocio familiar siempre lleno de flores
Una camioneta triste lo espera en la vereda
y los amigos de entonces cuelgan globos de colores
Es todo cuanto sé y sin embargo duele
Fue amigo de mis hijos y de niños jugaban
en la cancha de enfrente junto a algunos cesantes
allí donde hoy se alza esa indolente clínica
que no supo alzar sus brazos y acunarlo
arrancándole a los jóvenes esa infancia lejana
que chocó esta mañana contra el suelo quebrado
de nuestra realidad.

Visión de los ciclistas

Desde lo alto los ciclistas migratorios avanzan a la estación terminal
Una bandada de hormigas signos
de otras edades abajo en el tablero
Mas desde la avenida no se aprecia el cortejo
ni las ovejas al crematorio
ni los suicidas al escenario
ni aquestas bestias al matadero

La orquesta de colores prosigue se persigue
se cruza en el espejo de los pájaros
uno toma la punta otro le continúa se renuevan
Ninguno parece circular en dirección opuesta
ni las ovejas al escenario
ni los suicidas al matadero
ni aquestas bestias al crematorio

La bandada pareciera continuar entre gritos o murmullos
Bien puede el paisaje confundirse con sus elementos
un mero montaje del ojo desde arriba
la vera invención de interpretar la imagen
vértigo de comprender los hechos
y estas ovejas al matadero
y estos suicidas al crematorio
y aquestas bestias al escenario.

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